Drapé dans un placage de mort
La putrescence de la défaite
Tiré à chaque respiration
Le troisième mois approche
Le miroir de fumée rouge empiète
Vingt aurores se lèvent!
Par baguette osseuse baptisée
Par un visage en décomposition
Regardez dans les yeux d'un dieu vivant
Vingt soleils fixés!
Déposez le manteau sans vous lamenter
Votre chair nous donne le pouvoir
Nos ennemis échouent, (leur) regret final
L’existence pieuse derrière la décadence
La nuit buveur
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