L'honneur a marqué des cœurs courageux
à travers nos rues de ville.
Les jeunes joyeux corrompus, souillés,
par le contact de l'acier mortel.
Les garçons ont fait des hommes nous ont été renvoyés alors,
Être notre élite des terres.
Se joindre à la bataille sur le sol étranger.
Pour être les peu choisis.
La guerre est la guerre; Rien de plus.
Des bruits violents et une pluie battante,
Des cris de métal chaud, des vapeurs de chair déchirée.
Le sang, la boue, la peur, la douleur;
La guerre Est la guerre; Rien de plus.
Par le rapide contact de la guerre, une vie est rompue,
les yeux implorants ne laissent rien d'inconnu.
Une main qui s'accroche se desserre lentement
et quand la Mort crie son triomphe,
un garçon répond.
La guerre est la guerre; Rien de plus.
Certains retournent, les "Lucky Ones",
à la sécurité, les amis, à réparer,
à ternir la douleur - à ressentir la même chose. >
Pour donner à la mère le mensonge à la lumière de la flamme de la fierté.
"Il est mort pour nous tous, pas de peur - pas de douleur."
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