Je porte les vêtements habituels de mon temps,
Comme Jésus l'a fait, avec aucune raison de ne pas mourir
Face à l'histoire, avec peu ou pas d'ironie
Comme je suis une ville du sud oublié Sherman rasé < br /> Toujours caché sous une épaisse fumée après toutes ces années
ces mains sont les mains de mon père, mais plus petit
Trempé dans un diluant à peinture,
Jusqu'à ce qu'ils sont à venir si sec ensemble
Ils font le son de résister à l'autre
Un cri strident comme deux mobiles en caoutchouc, les pneus touchent
Masquer rien, rien cacher
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