Tissé profondément sous les grottes de fondu
en acier Tiges un Mage, un talon de nécromancien,
Torturé fermoirs runiques de compétences Aztecetian,
Le condor vole cieux peur à la recherche de Aznageel.
Voici le soleil de sa belette desséchée scurries profonde.
Les flux de malheur ingénient pour embrasser ses pieds sculptés.
Ses jambes corbeau tous baratté et ruinées par des tours d'orgueil
Au-dessus du soleil les gardiens princier de mouches condor.
Un rubis fain de beauté, il vaut la peine de douze vies ou plus.
il balbutie comme il limaces sur le sol en quinconce.
Un moment refroidi ses bijoux yeux de dauphins maul de guerre
O joie le condor ensoleillé déterre la porte de Aznagel.
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