Mon bâtiment plein de petits trous avec des têtes en,
à regarder la rue. Ils basculent parfois vers l'avant,
puis coller les uns les autres, en passant freaks.
Ils parlent rarement et bien que je ne nourris eux--
encore qu'ils gardent leurs doubles (leur quadruple) mentons.
Leurs poubelles sont vidées chaque jour. En attendant la nuit avec les lumières,
leurs chats, à leurs épouses in-- ils Peeping! Ils Peeping
l'homme méthylé qui crache dans une boîte, écarte ses mains
pour l'argent, des casseroles pour l'or gouttière. Il marmonne vieilles chansons oubliées
son père lui a appris, roule sur le plancher. Il roule dans des alcôves,
est pris dans les cascades vers le bas pourrissant murs.
(Il s'ennuie.) Mes amis applaudissent, jeter quelques centimes et attendre. . .
Peeping de la galerie.
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