Hé, là, sur cette croix, ta respiration devient maladive et viciée.
Tes yeux se sont enfoncés dans ton crâne. Ce désastre à travers tes mains.
Salut, petite fille, avec ce charme qui pend autour de ton cou.
Les damnés sont inondés à tes pieds et endormis dans ta robe. >
Il y a une voix dans nos oreilles et sa promesse est vide et vide.
Cela peut changer l’aspect d’un visage. Bien que ce ne soit pas vraiment là.
Maintenant, dans le sol, avec nos paupières et nos seins couverts de saleté.
On ne semble pas pouvoir se lever. Nous ne pouvons pas sembler respirer.
Les morts chantent le long.
Vous ne pouvez pas être ce garçon.
Vous ne pouvez pas être cette fille.
Vous ne peut pas être cette voix.
Vous ne pouvez pas le laisser aller.
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