Êtes-vous un roseau cassé?
Un lin couvant?
Vous êtes une branche cassée?
Oh, et avez-vous l'aimez?
Aimez-vous d'oublier comme je fais?
on va passer au crible comme le blé,
Mais on est venu avec des robes.
on tranche la cheville.
amour, amour, amour.
Il y a ces couteaux d'or pointus
Dans cet espace destiné aux affections,
Lorsque le bébé rose de la peau appartenait autrefois.
Quand je parle, «Je toux les,
Rassemblez-les dans mes bras,
Et les avalent vers le bas.
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