12.1
Non, Eh bien pas patiemment Sérénade et attendent la venue de tout ce qui est le nôtre pour la prise. Aucun roucouler racoleur de nos lèvres s'échappe ; aucun soft, chuchotée c'est pourquoi-art-tu poésie. Bien accentuer nos vies ! Ce procès tellement désespérée et terribles. Tellement galvaudé, tenu guère ensemble par nos cris rauques n'entendu qu'entre whats cousu dans la chanson : la couture semble tellement sévèrement sans importance, je suis sûr que. Mais c'est la nôtre. Produit pour notre plus grand plaisir, pas le vôtre. Pas le vôtre !
12.2
Sur ces paroles de notre vérité qui évolue weve a modelé notre vie, boulon par boulon de construction, pose de plancher et les murs avec notre sueur et notre sang et nos dix mains cloques déraciner nos anciens plans, secouer et laisser. Pour quitter, oui, nous quitterons ce lieu pour une vie ne pas artificiel par ceux qui nous ont précédés.
12.3
Notre heure se rapproche, il suffit de regarder la façon dont les mains circonscrivent le visage. Puis nous volerons, nous vont fuir cette treizième colonie lorsque treize cloches anneau.
12.4
Il s'agit de notre plaidoyer : pour le cirrus suspendu bleu agité par les pointes de flèches de vol de moineaux, faire de la place pour moi. Pour les enchevêtrements de la vie nouée de vacuoles virale de forêts, faire de la place pour moi. À l'horizon pour toujours à pied, la lune gibbeuse Ouest lumière, faire de la place pour moi. Les océans ouvrir le ventre, noir et gonflement, faim, augmenter ! Faire de la place pour moi !
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