Je veux une église; Je veux un capot;
J'aime un prophète de l'âme;
et sur mon coeur les allées monastiques
automne comme souches douces, ou sourires pensifs;
Pourtant, pas pour toute sa foi peut voir
est-ce que je que churchman cowled être.
Pourquoi la veste sur lui alure,
ce que je ne pouvais pas me supporter?
non à partir d'une pensée
vain ou superficielle Son terrible Jove jeune Phidias apporté;
jamais des lèvres de la ruse est tombé
l'oracle de Delphes passionnant;
sur le coeur de la nature roulé
les charges de la vieille Bible;
les litanies des nations est venu,
Comme la langue du volcan de la flamme,
Up à partir du noyau de gravure ci-dessous,
les cantiques d'amour et de malheur ;
La main qui arrondi le dôme de Peter,
Et groined les allées de la Rome chrétienne,
forgé dans une triste sincérité;
lui-même de Dieu, il ne pouvait pas libre;
il bâtit mieux que lui savait;.
La pierre consciente de la beauté a grandi
Connais-tu ce que tissait nid
de yon woodbird de feuilles, et les plumes de sa poitrine
Peinture avec morn chaque cellule annuelle?
Ou comment le pin-arbre sacré ajoute
Pour son vieux feuilles nouvelles myriades?
telle et donc augmenté ces pieux saints,
alors que l'amour et la terreur a jeté les tuiles
Terre porte fièrement le Parthénon,
Comme le meilleur joyau sur sa zone;.
et Matin opes avec hast ses paupières,
Pour contempler les pyramides;
abbayes O'er angleterre plis du ciel,
Comme ses amis, avec les yeux proches;
Car, sur sphère intérieure de la pensée,
Ces merveilles rose à l'air supérieur;
Et la nature volontiers leur a donné lieu,
les a adoptés dans sa course,
Et leur a accordé une date égale
. avec Andes et Ararat
Ces temples ont grandi comme pousse l'herbe;.
Art pourrait obéir, mais ne dépassera pas
le maître passive a prêté sa main
Pour la grande âme qui o'er lui prévu;
Et la même puissance qui a élevé le sanctuaire,
enfourcha les stibes qui agenouillés au sein de
Depuis le Pntecost
feu ceint. avec une flamme la foule innombrable,
Transes le cœur par des chœurs chantant,
Et à travers le prêtre l'esprit inspiré.
le mot au prophète parlé
se lisent sur les tables encore intactes ;
le mot par seers ou sibylles dit,
Dans les bosquets de chênes, ou fanes d'or,
flotte encore sur le vent du matin,
murmure encore à l'esprit bien disposé <. br />
Un accent de Ghost
Saint le monde insoucieux a jamais perdu.
Je sais ce que disent les pères sages,
le livre lui-même devant moi des mensonges,
Old Chrysostôme, mieux Augustine,
Et celui qui blent à la fois dans sa ligne,
les lèvres ou les mines d'or les plus jeunes,
Taylor, le Shakspeare de théologiens.
ses paroles sont la musique dans mon oreille,
Je vois son cowled portrait cher;
Et pourtant, pour toute sa foi pouvait voir,
Je ne serais pas le bon évêque être.
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