Petit homme Mort Au combat
(D.Balavoine)
Étendu, noyé de poussière,
Un enfant fixe le néant,
Le front humide entouré d'un turban,
Il dit que Dieu est grand
Dans son dos, mouillé de sueur,
On peut voir qu'il n'a pas eu le temps
De comprendre d'où venait la douleur
Qui brise ses tympans
Petit homme mort au combat,
Qui a pu guider ses pas ?
Ivre de prières
Rythmées par le glas
Petit homme mort au combat,
Quel Dieu a pu vouloir ça ?
Qui peut être fier
De tant de dégâts
Et en moi, l'étau se resserre,
Quand je vois défiler ces enfants
Aveuglés par des hommes aux voeux pervers,
Aux hymnes délirants
Au delà de toute frontière,
Il faut dire à tout esprit naissant
Qu'aucune cause ne vaudra jamais
La mort d'un innocent
Petit homme mort au combat,
Qui a pu guider ses pas ?
Ivre de prières
Rythmées par le glas
Devant ces feux
De haine,
De terre,
De sang,
J'espère un peu
Quand même,
Oh! que l'homme comprenne
Que l'enfant ne sait pas à quoi il consent !
Petit homme mort au combat,
Qui a pu guider tes pas ?
Ivre de prières
Rythmées par le glas
Oh,
Petit homme mort au combat,
Quel Dieu a pu vouloir ça ?
Qui peut être fier
De tant de dégâts !
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