Il est fou, mais souvent clair, souvent clair,
Nous miroitement et disparaissons,
En couleur, en noir et blanc, noir et blanc,
Nous lentement, flétris hors de la vue.
mais ces jours-ci,
Nous allumions par la foudre,
les lignes fines de lumière.
Il est fou, mais d'une certaine manière claire, d'une certaine manière claire,
Et nous roulons en silence de peur,
Nous avons parlé semblent prendre vie, prennent vie,
Nous préférons le silence de l'aveugle.
Mais ces jours-ci,
Nous allumions par la foudre,
Les lignes fines de lumière.
Ces jours-ci,
Nous sommes éclairés par des lignes,
sur, pointu, blanc, choc ,
blanc, glace, dur, froid,
blanc, lumière.
Nous sommes fou mais souvent gentil, souvent gentil,
Et la rage dans la violence aveugle ,
Ensemble, puis seul, puis seul,
Nous courrons dans de petits cercles maison.
Mais ces jours-ci,
Nous allumions par la foudre,
Les lignes fines de lumière.
Ces jours-ci,
Nous sommes éclairés par des lignes,
sur, pointu, blanc, lumière.
Ces jours ,
ont été allumés par la foudre,
Les lignes fines de lumière.
Ces jours-ci,
Nous sommes éclairés par la lumière.
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