Je cherche l'angle mort à la barbe des miradors,
La voie dérobée, le coin de cloison ébréché,
Le souterrain mal fouillé dont les sentinelles ont égaré la clef,
Ma presse à faux passeports, mon billet pour le Grand Nord,
Mes propres boites de Pandore, boites noires et caisses d'or,
Mes fumigènes, mes fumivores.
Échappé au signalement sous la puchka de mes 30 ans,
Dans la nuit des morts-vivants, parmi les leurres des écrans.
Je cherche l'angle mort, le vrai bug, le faux-raccord,
L'anti-mouchard, l'antidote, l'anticorps,
La doublure, le doublon, canon scié dans le double fond,
Le faux-fuyants, le mirage
Dans lequel les chiens de garde n'apercevront que leur image.
Le plus parfait des parfaits camouflages,
Le trompe-l'œil épique, l'exacte réplique
Au Carbone 14, certifiée authentique,
Mon ? mesure cathartique a pris le maquis acoustique.
Ici la périphérie est au centre et des territoires libérés s'inventent,
Au point du soir, au point d'ivoire,
Clair dans le noir, clefs en main
Claustro-clandestins, les clebs au train,
J'ai fait de l'angle mort de ma vie une métaphore.
Au départ des courts-circuits, au croisement des contraires,
Au carrefour des massacres, au point d'impact des colères,
A contre-courant envers et contre toutes les muselières,
A périphérie des genres, au cœur des poudrières.
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Je cherche l'angle mort.
Et si je sors le soir et promène mon ulcère,
En quête d'un peu d'air pur ou d'un coin calme où m'asseoir,
Si je marche sans faire d'histoires, limpide et sans mystères,
Il n'est pas rare que j'entende "Contrôle d'identité, Bonsoir"
Non je ne vais nulle part et puis je n'attends personne
Alors à quoi me compare et de quoi on me soupçonne ?
Quelle est l'utilité que vos unités me talonnent,
Quand je ne fais que méditer, adossée à une colonne ?
Je ne pose aucun problème donc je pense et suppose
Que ma forte dose de mélanine est la seule mise en cause.
Souvent vue comme mauvaise, lors des bavures commises
Et sur qui pèse en temps de crise de grandes mises en parenthèses.
Je n'y peux pas grand chose si nous ne sommes pas en phase,
Voici mes papiers : relevez mon adresse et mon blaze.
Et arrêtez de me palper à la moindre occase,
Car à la base, ma peau n'est pas douée pour la métamorphose.
Au départ des courts-circuits, au croisement des contraires,
Au carrefour des massacres, au point d'impact des colères,
A contre-courant envers et contre toutes les muselières,
A périphérie des genres, au cœur des poudrières.
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Je cherche l'angle mort.
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