Les tombes des enfants sont des pas d'anges, où
les joyaux les plus brillants de l'innocence reposent.
Dieu est leur parent, et ils n'ont pas besoin de larmes;
Il les prend à Son sein des malheurs de la terre, Un bourgeon leur vie et une fleur leur proche.
Leur esprit est un iris du ciel,
Ne nécessitant aucune prière; Un heureux coucher du soleil heureux
Il est loin des rayons lumineux de leurs doux yeux bleus;
Les fleurs pleurent dans les gouttes de rosée, et le vent souffle doucement
Leurs vies n'étaient rien Mais une douche ensoleillée,
Fondant sur les fleurs comme les larmes fondent de l'oeil.
Leurs décès étaient des gouttes de rosée sur la branche d'amarante du ciel,
Et sonnaient sur les fleurs comme des vents d'été passaient. /> Ils s'inclinèrent et tremblèrent, et ils ne laissèrent aucun soupir,
Et le soleil sourit pour montrer leur fin était bien.
Les bébés n'ont rien à pleurer avant qu'ils meurent;
Toutes les prières sont inutiles , Perles qu'ils n'ont pas besoin de dire,
Fleurs blanches leurs pleureuses sont, Nature leur cloche de passage.
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