Hypocondriaque à ce qu'on dit,
Je fais de tout une maladie.
Je suis un microbe, un nid de bactéries.
A moi seul une épidémie.
Malade pour un rien, je m'angoisse et je flippe.
Pour l'humanité toute entière.
Malade comme un chien, je porte l'homme en grippe,
Son coeur en froid, son âme en guerre.
Trop faible pour avoir la force de m'éloigner du feu.
Je tremble à l'idée d'être un homme, d'être comme eux.
On souffre le martyr de tout le mal qu'on se donne.
A qui la faute ? A qui la faute ?
On souffre le martyr de tout le mal qu'on se fait.
J'ai mal aux autres, j'ai mal aux autres, j'ai mal !
Hypocondriaque, moi j'ai choisi
De me battre au fond de mon lit.
Si la haine s'attrape comme une maladie,
Comme la peste, moi je la fuis.
Je ferais surement moins de bruit, moins de tord
Moins de mal en faisant le mort.
Tant pis pour moi si on me traite par le mépris.
Tant pis pour moi tant que l'homme est son propre ennemi.
On souffre le martyr de tout le mal qu'on se donne.
A qui la faute ? A qui la faute ?
On souffre le martyr de tout le mal qu'on se fait.
J'ai mal aux autres, j'ai mal aux autres.
J'ai mal ici ! Mal ailleur !
J'ai pris le monde en horreur.
Mal dans ma peau, mal au coeur.
Toc toc toc toc toc toc ...
Mal à l'aise, marre de cette vie
Marre de ce monde à l'agonie.
Piquez le, tant pis pour lui Docteur !
Je souffre le martyr, plus d'amis plus de plaisir.
Une camisole, une camisole.
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