Dans les mains ne rien cacher
Mes poches sont vides
Mes impulsions sont contrôlés
Mais mes habitudes sont
obsessionnels Les mains qui me touchent sont
froid Les conversations que j'ai sont la décoration
il semble qu'il n'y a pas d'alternative
en fin de vie
morts, il semble qu'il n'y a pas
alternatif je besoin d'une forme plus active
Les jours passent
Et nous sommes
donc utilisé nous voir alors
cela ne nous intéresse pas
Pendant des années, coincé dans ce labyrinthe
Je viens Je me fie à mon instinct
Si je ne pense pas me accueillir
peut-être que je peux me satisfaire
pour l'instant crié au ciel et a chuchoté à la
de la mer, je vais juste me couchai mes armes
Pour quelqu'un vaut combats
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