Je pense que chaque année se répète, seulement avec leurs revers mineurs
Aujourd'hui est son jour, et Dieu ne tient pas rien en retour,
Le ciel est gris, les arbres sont morts, et l'air est froid et
creux Chaque fois que je l'avale, ce nœud dans ma gorge se développe
Mes collines sont transformés en montagnes et mes flux dans les rivières.
Il n'y a rien de beau ce jour,
pas moyen de glorifier ce jour, il n'y a rien maintenant
Sauf que je sais que cette douleur ne va pas disparaître.
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