Il pleut, les rues courent, quelqu'un se couvre avec les courses à la main et la voiture est loin.
Au bar, vous levez les yeux et buvez du vin
et vous jurez avec le verre à la main,
une voix se lève plus que les autres,
le temps n'arrête pas
fait ce qu'il veut, le paysan le sait
qui s'occupe de ses champs de sueur et de fatigue.
Sur la place, le marché est sous de grands parapluies,
vous faites le calcul et deux mots
et les yeux vont chercher
et la distance est raccourcie
pour faire place à des soupirs.
Marie attend d'aller à l'école,
elle rit et danse tous ensemble
sous cette pluie qui mouille,
se sent la vie qui coule
heureuse ne s'arrête pas.
La pluie qui tombe et la peur réapparaissent,
un homme en prière devant la Mère
qui a sauvé le pays de la peur de la rivière
qui a pris les rues.
N'appelez pas Dieu
et n'appelez pas les Saints
pour les péchés que vous portez et pour les cris que vous entendez,
fermé à l'intérieur dans une pièce,
qui voulez-vous entendre de votre part.
Sortez.
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