Il au-delà du village se dresse une vielle
et avec les doigts engourdis, il tourne ce qu'il peut.
Barefoot sur la glace il chancelle en arrière
et sa petite plaque lui reste vide.
Personne ne veut l'entendre, personne ne le regarde,
et les chiens grognement le vieil homme.
Et il laisse tout aller, car il sera,
tourne, et sa lyre est jamais encore.
lunatiques vieux, devrais-je aller avec vous?
Vous voulez mes chansons jouent ta lyre?
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