Je suis dans un livre,
pour que vous lisez et jetez ensuite.
Je ne suis pas né,
Je viens de tomber dans tes bras.
Eh bien maman, j'ai été mauvaise,
et je veux rentrer à la maison.
Et vous ne pouviez pas respirer,
avec tous ces médecins à vos côtés.
Mais tu me parles,
disant que je voudrais que j'aie été mort.
Parce que je suis poussé,
écrasé dans tes mains,
et je veux rentrer à la maison sur le train F.
Et vous étiez juste un bateau en papier,
flottant à travers la gouttière.
Perdu en mer,
tu dérives vers moi,
et dans les cauchemars de quelqu'un.
Une maison est une autoroute,
vos oreillers un rocher,
Je suis dans une voiture rouillée,
obligé de se perdre
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