Son de fer, à pied d'œuvre
Flames de triomphe, nous aurons
Gardez ce marteau martèlement
L'automne aucun regret
Gardez nos montagnes libre
Nos rivages propres de toi
feu antique brûle en moi
la pluie noire est
dure Mais ils apprendront
nos premiers ancêtres
ne pas entendre les aspire
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