Le bruit des vomissements à mes oreilles comme le chant
maintenant je commence à devenir érigé
avec la maladie, je suis obsédé dans les lits des morts que je me repose
une fixation amplifiée l'odeur ici est ce que je comme meilleure
peignage fiévreusement les seaux de déchets
me enveloppant dans les feuilles filth-ridden
violer les coquilles de la
comateuse pour satisfaire mes besoins
photographier escarres cultivées par mon abandon malade
il est plus qu'un travail, il est un amour pour moi de marcher cette proximité avec la mort
quand vous entendez une ligne plate vous le savez sûrement, je serai près de < br /> quand la faucille du moissonneur est attirée Je suis toujours conscient
Je voudrais pouvoir tirer ces chaînes
dans la mort il y a des choses plus fines
faute soit à jamais mon nom amer < br />
comment rapidement la vie ne se fanent loin
mais un revers de la rivière mans pièce
pourrait vous envoyer crier à votre tombe
deuil famille frappée montres sur incessante prières pour un seul
fils "Je crains que rien ne peut être fait" son moment est enfin venu
la colère d'un dieu exemplifié aux portes nacrées il va bientôt arriver
laisser ici son enveloppe dans cette salle blanche je frémissant à la pensée
tirer le bouchon (je vous en prie) prendre le trajet (au froid et bleu)
les moissonneurs de lichen jauni doigts vise jamais si vrai
les orgins de la maladie j'ai été témoin dans mes rêves
l'inondation du sang blackest pour étancher mes besoins fétides
Je voudrais pouvoir tirer ces chaînes < br /> dans la mort il y a des choses plus fines
faute soit à jamais mon nom amer
Je voudrais pouvoir tirer ces cordes
dans la mort il y a des choses plus fines
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