Là où l’air flotte comme la statique d’une radio sans issue,
j’attends avec un pouls gelé.
Rentrez dans un ventre vide, n’élevez pas ces morts.
Ils ont ont trouvé leur dieu dans le sol.
La silhouette sèche des croûtes raconte les secrets des bouches cousues,
Mon cœur est douloureux mais même les visages carbonisés font craquer les sourires.
Mismanufactured.
Cris comme un défaut machinerie.
L'inefficacité écrasante des nourrissons.
L'artificier m'a guidé maintenant que vous avez cousu une machine.
Vous avez donné naissance à un avortement.
Le cadavre de dieu, c'est l'amour. < br /> Je suis en train de pourrir et je ne suis pas encore mort.
Je suis le roi des vers et je vais avoir la tête.
Résistance à la mort, peau bleue.
I jure que je n'ai jamais été ici avant.
Tout le monde sauf moi a l'air d'avoir vu un fantôme.
Tous les yeux tombent sur des statues qui s'effondrent.
Arrête de pointer du doigt. arrête de rire.
Il n'y a rien à voir ici.
Tout le monde essaie de se détendre.
Tout le monde, s'il te plait, reste calme.
(Je ne suis pas censé être ici de toute façon)
La divinité ne montre pas ce que tiennent les écuries.
Le scalpel prouve ma foi quand il crache à travers ses paroles.
Nous, traîtres, partageons nos cordes.
Nous sommes étouffés sous une peau de fortune.
Tirez sur le fil, cousez sur un cœur, faites la paix avec la saleté.
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