Alors mounte! Puis monte, braves galants, tous,
Et enfile tes helmes amaine:
Les courriers de Deathe, Fame et Honneur, appelle
Nous au champ againe.
Pas de malin les larmes rempliront notre oeil
Quand le sabre se posera dans notre main,
Cœur-entier nous nous séparerons et sans rien
Pour le reste du pays;
Laisse couler le swaine, et craven wight,
Ainsi pleure et crue crye,
Notre métier est comme les hommes de se battre,
Et le héros aime mourir!
Et le héros aime mourir !
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