Je dors avec un couteau à nouveau
Je suis juste un dessin sur le
mur, tôt ou tard, tout tombe en morceaux
chaque jour une punition
Je suis efforcé si difficile à faire droit
se sont battus pour guérir toute
mal chaque tour je prends
me ramène à mon point de départ de
tous mes rêves
ils mourir sur moi
et je ne pense pas
il y a toujours le guérir
les jours grandissent longue
rempli avec des heures vides
quand je me réveille seul
avec ces ombres que ma seule entreprise
éclats de verre à mes pieds
silence dans sa robe blanche
comme de la poussière sur les livres ne lit
et lits personne ne dort dans plus
(sans sommeil sans nom sans voix seule)
"... le brouillard se lève"
[Emily Dickinson ( 1830-1886)]
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