John A. Hobson était un bon homme
Il me livres et pieds de micros
Il me prêter même eu un abonnement
Pour la
Socialist Review écouter des disques dans son sous-sol < br /> chansons folkloriques anciennes sur la
gouvernement "il est amour de l'argent, pas le marché"
il a dit, "ces fouteurs poussent sur vous"
Et la liberté hurle, il ne pleure pas
Quel que soit le vend décidera
Mais il n'y a pas d'enfer quand vous mourrez
alors ne regardez pas si inquiet
Il a eu une vie de nuit, a perdu son jour travail
documents Pushing, balanciers oscillants
Tout pour servir une fonction
Ou d'occuper un certain temps
Tu dois gagner cette vie en quelque sorte
Vous êtes comme mort sans compte bancaire
Mais il est drôle comment il se sentait en vie
En bas de cette ligne de chômage
/> Avec toute cette poubelle à ses pieds
la piscine de pisse dans la
rue Tout cela l'empathie crasseuse
Pour la façon dont nous nous sentons
le panneaux d'ombre
les drapeaux qu'ils agitent
l'hymne a été jouer
loud le jeu de base-ball a été de laisser sortir
et tout à coup
il a vu la poussière
et entendu chaque
son petit Got dans son camion et se autour
Drove à travers la foule et les flics
chassa passé ce centre commercial
chassa passé que l'étalement écœurante
out passé clôturé crawl
Et peut-être qu'il a perdu le contrôle
Enfoncer avec le
radio Mais je parie que les étoiles semblaient si près
A la fin
A la fin
au fin
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