Tracée dans un sable mouillé son nom en parfait
cursive Une lettre d'amour à la lune croissante
En tommorrow il sera parti, je lui dis
Il n'y a pas tommorrow elle dit
Je peux la sentir dans un bikini de serpents enroulés danser dans le sifflement du vent
Cartes postales d'un paradis en flammes
Elle avait l'habitude d'être si bon
donc raison sur tout
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