Comme un cygne qui est l'amant a été abattu dans la poitrine et est couchée brisé et sans vie, parlant les derniers mots d'une vie pourrie.
Le compte à rebours des numéros d'une vie trahi.
Et tous les gens sont réunis autour d'écouter les beaux sons qui sortent des corps se balançant dans le plus cool brise.
Hochant à temps pour la sérénade douce.
Envoyez vos bulldozers pour frapper les bâtiments bas.
Déposez vos plus intelligents bombes des plus hauts nuages.
De Bethléem à Jénine ce son est tellement obscène.
De New York à Dublin ils sont balançant dans le vent.
Il n'y a pas de sauveur béni il n'y a pas de péché béni il n'y a que les sons de corps comme ils se balancent dans le vent.
L'odeur de 3 jour la mort en bas de chaque rue déserte que les chiens chercher leur chemin entre les corps dans la défaite.
Ils Swingin.
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