Sortir de cette pièce
Mon temps meurt en laissant des traces de sang
Sur mes mains.
Mon côté de la chose de la porte de la rue triste,
pour les autres chambres vides
Et l'ennui d'une
jour Devenir ennui jamais.
Ce qui me suivait partout
Et cela me rend plus «forte
de mon propre mal.
Parmi les minutes marquée Prenez des photos d'un
téléscripteur Quelqu'un a écrit mon histoire,
Avant fin ...
avant la fin ... avant la fin ...
avant la fin ... avant la fin ...
avant la fin ...
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