Depuis le bourdonnement du Rhin, têtu et rauque
un cargo passe par là.
Et toujours plus silencieux, plus silencieux,
jusqu’à ce qu’il échappe presque aux oreilles.
Mais en haut, le degré du ciel
m'a volé d'autres ton le reste.
Un trait de lune, gris comme gris. Les yeux fermés, les yeux fermés. Oh, j'ai envie de silence,
là où il n’ya jamais de silence.
Une voiture roule, crie un cricket. La porte suivante est copulée. Les corbeaux sont assis dans les peupliers, croassant quelque chose du royaume des morts.
Celui sous moi doit avoir la diarrhée.
Ou invités, tous les deux. La vie est un tourbillon, personne ne vous aidera à sortir des ennuis.
Le bourdonnement restera probablement toujours.
Seule la mort vous apporte la paix. Du Rhin un bourdonnement, têtu et enroué.
Un cargo qui passe.
Et de plus en plus silencieux, toujours plus silencieux,
jusqu'à ce qu'il échappe aux oreilles
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