Oh Basilic, oh cockatrice
Le prophète était un enfant de chair
Stolen de la famille creche
Et caché dans le désert
Une statue sur un Steepletop
maintenant un homme du prophète du rock
Le cent mille dans son troupeau
rassemblerai sous-a lui
Owen et je marcherai au milieu des parcelles
Je suis guidée par le moindre contact
Avec ses doigts sur mon cou
Je suis fait d'être une marionnette
Il me demande comment je préfère aller
pour graver dans le feu ou congeler avec le
neige Eh bien, je préfère mourir douloureux et seul
que d'être un prophète transformé en pierre
Alors: Owen, Owen me protège
d'une vie
éternelle Owen, Owen me protéger
du vie éternelle
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