Ombres sur la
mur ombres dans la profondeur de son visage
ombres qui se déroule
tout le monde Paris était un jeune homme, il portait ses cheveux en un tour
Il quitter la maison faite de roses et de rose parfumé broche
Paris avec un poignard dans son esprit et de romance dans son
main résistant et dur, dans la cour, plus rien, mais un étranger dans un pays étranger
Socrate en balançant les jeunes loin
branches épaisses avec la chaleur et sirupeux décroissance
prend un livre lui ordonne de lire
«la partie où il l'embrasse sur le toit" < br /> aube naissante, malheur disparu, a frappé la dope
et espérons qu'ils deviennent purs et distant
Paris scintillant dans la guerre forcée de rivaliser
ils ont tous essayé de l'intimider , lui acheter, marquer pour
pas cher garçon affamé, il est un loup, tombe, et les briques d'un
moutons dit: «vous êtes d'or pour un moment, mais
d'or est rien tu peux garder."
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