Dans ses années veuves de nostalgie, dans sa chambre fenêtré de
la lumière Il était l'huile sur la toile, a doux souvenir à la vie
Sa barbe mouchetée un pinceau de couleur, ses mains tachetées à la fois la grâce et de la vitesse < br /> Je suis le garçon qui est venu avec le soir, pour balayer ses étages et apporter son thé
pour le monde, il était le maître, ses paysages remplis de la galerie salles
Mais maintenant il peint seuls portraits, unframed sur ses murs privés
sujets assis-marche-rire en vol ludique ou doux refrain
Un millier de formes et de couleurs, mais chaque face à la même
à travers la page (à travers les âges) la main en mouvement de l'histoire saigne
... pour un oeil kinder nous voir, non pas comme nous sommes, mais comme nous rêver
une nuit d'hiver, quand je suis arrivé là , il avait l'air si fatigué et près de la fin
et comme je nettoyais son banc et pinceaux, je souhaite à haute voix pour être comme lui
il a dit que l'art était seulement le désir, d'essayer de faire ce qui ne peut être fait
Et bien qu'il avait signé un millier de peintures, encore qu'il ne l'avait jamais terminé une
Comme je l'ai fini mon balayage, dans son sommeil, il a parlé de son nom
Je regardai encore une fois à tous les portraits, chacun et tous les visages de la même
Pas comme elle était dans la douleur ou de la tristesse, mais dans la beauté intemporelle vu
comme elle a servi son noble rêve
à travers la la page (à travers les âges) la main en mouvement de l'histoire saigne
... pour un oeil kinder nous voir, non pas comme nous sommes, mais nous rêvons
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