Les coudes sur le comptoir,
Pour le dernier verre au bar
Un couple à la station
Je me demande pourquoi il y a ici.
a l'intersection, il est un clochard,
Mais il est déjà une autre commune,
J'ai un quartier toxique,
ils vont tous y claquer,
Et elle a fait comme un décrochage,
Elle reflète toujours, se sent belle,
il a l'air , un saut et sont déjà sortis,
foulage,
le long de la frontière des trottoirs,
où vous ne savez pas où elle se termine la nuit,
Où est jamais terminé hier,
Lorsque les trams sont pris dans des combats,
Lorsque les doigts sont mégots
Et les pensées, grimaces
Et les graffitis sont les marques des clous,
Cette cascade le long des murs,
Et toujours sur les trottoirs,
Si vous les avez pris, le mensonge, se rendit,
Avec les visages des larmes sur le sol,
Comme en temps de guerre ......
S'il n'a pas été juste un canular,
ce il y a soixante-huit ans,
les fous sont la raison,
la critique de toute société,
et la nation désespérée,
Cela doit avoir la foi et la piété,
où personne ne vaut plus qu'un maître,
Et même le temps, vous le savez,
Et l'évolution des temps stan,
Comment jamais changé
le monde vit,
Une course sans fin maintenant,
Et elle dans le milieu de la nuit,
Sous un néon de fishnets untrimmed,
Taccheggia entre itinéraires pluies,
avec les cuisses ouvertes et le battement du monde,
Il avec un couteau dans sa poche sur le chemin,
pour faire place, pour se tenir compagnie,
Où il n'y a pas lieu
Et il y a espoirs,
Parmi les lunes de boue et de sang, des fleurs
dans une longue tranchée où vous
Wait tapie < br /> Et rampant sur le sol,
Comme en temps de guerre ...
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