Tactic à l'ombre, ni lumière ni couleur, toujours dans un coin.
Aucun pics de lune, la grêle une courtepointe faite et je cherches.
Et pas découvert me fait rêver des branches.
de mes pistes cachette libérés, la neige
laisse yeux peints, des morceaux de syllabes, phonèmes muets.
Et pas me découvrir rêver des branches d'essai
mes premiers mots de sa voix.
à partir du haut, comme la laine d'acier,
un caracolea sifflet chaud sur son visage.
et si je découvre que je lavais des phrases avec des baisers,
que quatre-vingts six petits cristaux du savon.
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