Le métal dans l'air
Le soufre dans les poumons
Respire profondément de lui
Le vent transporte les images
La pluie murmure les noms
Les carillons de vent dans mon Bague de jardin comme des clés
A toutes les portes volées
Nous sommes les petits-enfants de singes, pas d'anges
Mais seulement nous sommes doués avec les yeux à voir
Les jours Sans crainte, quand nos têtes sont claires
Que les anges, nous pourrions être
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