Vous avez grandi dans le donjon, chaque jour est un supplice.
Manger, déféquer, le vieillissement, l'attente de votre destin.
Tout autour juste de la merde, le vomi, la peur, la puanteur, la mort, la souffrance.
Je pompe vous plein de la médecine que vous ne me verfaulst pas avant votre temps.
vous n'êtes pas un homme.
la dernière heure est venue, je vais tous vous fouette dans l'allée .
Après beaucoup d'appréhension, le doute, l'espoir que vous êtes atteint le couteau bourreau
cou tranché par le biais, le sang gicle, tics tout corps de
rouge, courses de coeur, il est noir .. qui est la mort.
vous n'êtes pas un homme. Je reçois les tripes, les muscles que je séparé de l'os. Je darn pour vous dans votre intestin, le reste, je vais cuisiner pour le déjeuner. épaule
, longe, la cuisse, la poitrine, le cou,
entrelardées je manger tout à l'intérieur de moi que je ne créé, je jeter.
vous n'êtes pas un homme.
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