tours de stub dans la distance,
coureurs traversent la lande sablée
à l'horizon.
promesses Fickle de traité,
présages funestes de la guerre, des oraisons futiles
tourbillon comme un dans ce vol, cette chasse folle,
cette poussée à travers le paysage de boue marécageuse
jusqu'à ce que le sens est oublié.
masques Capuchon le visage avide, la peau tendue et blême,
tête baissée dans la nuit de refroidissement, aussi rapide que toute flèche.
les pieds contre les dalles,
doigts grattent à l'écluse,
protection soif.
'Sanctuary! croassements une voix,
moitié étranglé par le choc de son rejet
Tourné le boulon dans le mur, rouillé la touche;.
maintenant les échos de tous les affreux
mémoire intrusion dans . le silence
Quelle analyse contre la pente -.. loom sombre la potence
une touche à la porte de la chapelle, la rapidité avec laquelle vient la flèche
"Compassion" vous plaidez,
comme ils l'ont gardé dans une boîte -
que ça depuis longtemps été vide
Je voudrais vous aider en quelque sorte,
mais je suis à l'endroit de l'auto-même. :
mon état me exempte
Nous sommes tous sur la course, sur nos genoux;
cadran dessine une ligne sur l'éternité
dans chaque numéro
Combien de temps.. le temps semble, comment sombre l'ombre,
comment tout droit à vol d'aigle, comment tout droit vers sa flèche
combien de temps la nuit est -.? pourquoi est-ce passage si étroit
Comment étrange mon corps sent, empalé sur la flèche.
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